O amor é Francês...

O amor é uma torre fria e metálica no meio da cidade

Assim como os seus olhos de Denzel Washington que me

seguem por todos os cantos de Paris.

Que atravessa o oceano atlântico e 

vem todas as noites repousar em mim.

Me preveniram contra a hostilidade dos parisienses

contra os furtos surdinos dos pickpockets, 

mas ninguém me avisou dos amores que nascem em Paris.

que nos arrebatam no meio do Louvre

e abrem na gente um espaço que nenhuma obra de arte

seria capaz de preencher.

O amor por um francês é um frio mesquinho

que vem cheio de adjetivos belos, mas some em 24 horas

assim como as mensagens temporárias que você ativou para borrar qualquer vestígio da minha existência íntima em você.

Um amor que não quer ser lembrado, 

é um amor que entende-se proibido, vexado

que não quer ser compartilhado.

Enquanto escrevo esses versos, percebo que nossos encontros

nunca existiram na calada da noite, 

nunca entraram pela minha porta

nunca esqueceram restos de uma noite de sexo em mim.

Todo esse amor foi uma criação cinematográfica que nem François Truffaut seria capaz de criar.

Um poema que Baudelaire teria escrito em uma noite de ópio e esquecido em um guardanapo na mesa de um bar.

Assim também é o nosso amor, sem vestígios, sem memórias, uma invenção da louca Paris

que nos encanta com seus ornamentos arquitetônicos

e depois nos devolve ao nosso mundo contemporâneo com os minúsculos souvenirs.

Você foi uma invenção luxuosa que eu me permiti viver

só para completar esse poema e imprimir seus olhos blasés aqui.

Você não é um homem misterioso, reservado, 

é apenas um covarde com passaporte diplomático.

Que diz lutar batalhas difíceis demais para eu conceber, 

mas se encolhe diante do meu amor.

Eu e você poderíamos ser um filme de Godard,

mas você não teria coragem me encarar nos olhos e ir até o fim.

por isso te deixo aqui,

entre em um verso mal escrito e a luzes de Paris.

10 de maio de 2026